/moteblog

Moteblog, v. II

Konrads stilikoner:













Hvem Johanne's (hva er den korrekte måten å si 'noe som tilhører Johanne, ikke guttenavnet Johannes' på?) er får jeg tenke litt mer på.

MOTEBLOG LIKSOM

Hvorfor har halve norges befolkning flette over panna? Det er omtrent like kult, hipt og originalt som Canada Goose-jakker. Makan til uoriginal hårsveis har jeg ikke sett siden sjuendeklasse/Nazityskland.



De er OVERALT! Hver gang jeg er på et offentlig sted er det minst én person med flette der. Sprer det seg? Er det smittsomt? ER DET VIRALT? Herrejemeni, vi kommer til å dø.

Elvebakken, you fail.

Moren min heter ikke Siv. Hun heter ikke Leif, Otto eller Steinar. HUN HETER IALLEFALL IKKE SICE! Hvor i all verden kom det fra? Og hvorfor retter firefox alt jeg skriver som om det var på nynorsk?

Fortidfremtidfjernfremtid slutt.

Jeg husker da vi gikk i syvende klasse og var på rideleir, at jeg kom i stemmeskiftet og blødde neseblod på deg, en rød dråpe som ikke matchet den rosa t-skjorten din. Jeg husker at dere bar meg, at jeg ble kastet i været, at jeg var pitteliten, som Linda sier. Jeg husker da jeg var i Paris, og hvor fryktløs jeg var, jeg husker den gamle mannen som ba meg på suspekt utseende grønn væske, jeg husker mitt lange jeansskjørt. Når jeg er i London tenker jeg på Paris, Paris har oppoverbakker selv om hun mangler ting London har. Jeg ville likt London bedre om han hadde bakker, det passer bedre for hobbiter som meg. Jeg husker hvordan det var å være sjef, da jeg var Lucia, da jeg var årets danseløve, at jeg også ville kunne si at jeg er så forelsket i Line at jeg detter. Jeg lengter etter den høsthimmelklarheten jeg hadde da jeg sa at jeg skulle bli veilager, filmregissør, verdenshersker. Jeg husker da jeg gruet meg til å dra til Cornwall, jeg husker at jeg ombestemte meg og at vi gjemte oss i en ruin og lekte Ronja og Birk. Jeg husker at du var grønn i fjeset på båten, hvor trist jeg var for at du ikke delte min glede over de enorme bølgene. Jeg husker da jeg sluttet å oversette engelske ord og begynte å godta at de var engelske, hvor fort det plutselig gikk og at det nesten ikke betydde noe at jeg spydde for Harry kranglet med Ronny og det var så spennende med dragen og Viktor Krum. Jeg husker at vi lekte at du var gravid med meg, og at jeg fødes ut av genseren din, den med hullene og kordfløyel på albuene.

Jeg lengter etter å kunne røyke pipe i stua. Jeg lengter etter å kunne gå og gå og gå, at min første tanke etter å ha sett Breakfast at Tiffany’s skal være ”jeg skal dra til New York en dag,” ikke ”jeg skulle ønske det var mulig for meg å dra til New York.” Jeg vil ha en katt, jeg vil bestemme hva den skal hete selv, jeg vil være oppe hele natten og hele dagen og sovne på forelesning om The Canterbury Tales. Jeg vil sitte på et enormt bibliotek og tenke på Bibbi Bokken og lese om Bonnie Prince Charlie og Psmith og spørre etter Anaïs Nin og langt grovere ting (alt annet kan jeg kjøpe selv) bare for å irritere bibliotekaren. Jeg vil dra til Blackpool og slåss med Mods, jeg vil kjøre moped på Beachy Head og ikke ta livet av meg. Jeg vil henge ut av vinduet, slenge kyss eller banneord til deg når du står i bakgården som er full av rør og vifter og søppelklasser, og du skal slenge banneord når jeg slenger kyss og kyss når jeg slenger banneord. Jeg skal få meg en engelsk rødtopp og snakke norsk når vi puler og kinesisk når vi krangler og skrive navnene våre med greske bokstaver på baderomsdøra, jeg skal dusje i en time og runke midt i stua klokken to om formiddagen. Jeg skal drikke vin og leke hovmesteren, og dere skal le. Jeg skal fylle badekaret med lapper og stenge meg inne og skrive på alle lakenene som de Sade, og ingen kan kjefte på meg når jeg knuser tallerkener i raseri, alt er bare min feil og mine penger og min branntomt. Jeg skal kjøpe tusen lær-det-selv bøker om språk og tukle med det på flyet, jeg skal få et stamsted og opprette Sherlock Holmes-samtalegruppe, jeg skal få en Venn, jeg skal klatre opp en stige og pule en rik dame. Jeg skal ta toget til deg på Oxford og trampe på plenen, og spørre deg om du husker bølgene, om du kan forklare potensreglene for meg en gang til. Jeg skal ha sex med en professor og tenke på Remus Lupin, og jeg skal bade naken i elven og bli full for første gang i London når det er ro-match, uansett hvor mye som skal til. Jeg skal lese ferdig Hamlet.

Jeg kommer til å lære med reglene i cricket og lære meg å like te uten sukker, og gin tonic, og å vaske opp. Jeg kommer til lære meg å sitte stille, å bare lese en bok av gangen, å bekymre meg for hva naboene vil tro om jeg ikke vasker håret denne uka. Holde dagsplanleggeren min i orden, å ha matchende undertøy. Jeg vil bli upretensiøs og skamme meg over diktene jeg skrev om skolisser da jeg var seksten, jeg skal slutte å banne og lære meg å ha sex på måter som gir meg god samvittighet. Jeg skal lese Elizabeth George og Christie istedenfor Doyle. Jeg vil ta Wodehouse seriøst og slutte å antyde at Jeeves runker Bertie i badekaret, jeg skal angre på at jeg aldri gadd å få gode nok karakterer til å komme inn på et bra universitet, jeg kommer til å flytte tilbake til Norge og bo i Ski og gå i syttende mai-tog. Jeg kommer til å bli som pappa. Jeg skal stemme på Ap, jeg skal bli heterofil og heterogen og positivt innstilt ovenfor EU og min egen tilværelse. Jeg skal kjøpe økonomipakker. Jeg kommer til å bli som mamma, jeg skal slutte å skrike og skrive og heller sukke og fikse. Jeg skal få førerkort og kjøre hybrid og betale lisens og se på både ni- og ellevenyhetene. Jeg skal synes det er litt koselig med kongefamilie. Jeg skal stikke hodet i ovnen.

Kalos ho pais, hoi polloi, phallos.

Jeg er lei meg. Jeg kan snart det greske alfabetet. Jeg er fortsatt lei meg.

Gratulerer med dagen, Hugh Laurie. (en time og 20 min for sent)

Jeg tenkte på deg da jeg onanerte i kveld. Ved nærmere ettertanke kunne jeg sendt deg en kake, men gjort er gjort og onanert er onanert.







I tilfelle Hughs mange talenter ikke strekker seg til norsk (jeg vet du leser bloggen min slavisk, darling) : Hugh, I think about you when I masturbate.

Om kryptiske innlegg.

Jeg vil ha en blå ballong, en med hatt og nese på.

Serr, Ane.

"Du må gi mejje, Ingjid. Du må gi mejje ved døjjene."

DU ER IKKE TO ÅR GAMMEL. Jeg er glad hun ikke snakket med meg.

Orakelet har talt.

Kjære anonym

Du er veldig modig som tør å kommentere anonymt på bloggene våre. Jeg tenkte bare at jeg skulle informere deg om at du kalte meg lesbe to ganger, noe som er unødvendig og gjør kommentaren om min mangel på intelligens ugyldig.

Nå skal jeg gråte litt for at jeg blir kalt lesbe når jeg skriver om å like jenter. Det er skikkelig fælt.

Jeg vil være forelsket.

Fell in love with a girl,
I fell in love once and almost completely
she's in love with the world
but sometimes these feelings
can be so misleading
she turns and says "are you alright?"
I said "I must be fine because my heart's still beating"
come and kiss me by the riverside, yeah, Bobby says it's fine he don't consider it cheating."

Red hair with a curl
mellow roll for the flavor
and the eyes for peeping
can't keep away from the girl
these two sides of my brain
need to have a meeting
can't think of anything to do, yeah
my left brain knows that
all love is fleeting
she's just looking for something new, yeah
and I said it once before
but it bears repeating.

Pappa sier at Scarlett Johansson er lubben. Hva faen er vi vanlige damer da? Shame on you, pappa. Shame on you.




Scarlett er HOTHOTHEAT.